Fuggire

Leggere e fuggire, il più lontano possibile. Leggere, correre, suonare, fuggire senza voltarmi più. Correre e ascoltare e fuggire, ancora e ancora, ostinatamente, in direzione contraria.

Sulla strada degli ultimi cinque mesi, ormai arrivata ad una necessaria svolta, ci sono state le Canciones argentinas di Ginastera, alcune pagine di Mendelssohn, e resistono al mio fianco il Preludio e fuga in do minore dal secondo libro, i Préludes del polacco e l’étude des arpèges di Debussy, ancora sotto le mie dita. E accanto a me ci sono, in ordine sparso: Una specie di solitudine di Cheever, La noia di Moravia, La settimana bianca di Carrère, Non si fruga nella polvere, Mentre morivo e Luce d’agosto di Faulkner, La incredibile e triste storia della candida Erendira e della sua nonna snaturata di Marquéz, Seguire il flow, Silenzio di Cage, Cronaca di una morte annunciata di Marquéz, L’amore umano di Makine. Gli Afterhours, Arvo Pärt, Frank Martin, The Animals e i Dire straits.

Non sono sola in questa fuga per la sopravvivenza.